El otro día mi padre me preguntó que por qué no escribía poesía como antes; Yo nunca lo he considerado poesía porque no he estudiado poesía, por lo que lo dejo en "prosa". Y desde entonces me ha picado el gusanillo y como que vamos a intentar sacar algo.
No se si lo sabéis, me gusta escribir directamente. Nada de llevarme con algo 2 o 3 días hasta que me mole. Lo que salga sale.
Pues vamos que nos vamos.
Quien me diría tiempo atrás lo de ahora.
Quien me diría que lo que un día fui allí se quedaría.
Quien sería me dije hace tiempo y ayer descubriría.
Un viento fresco arrastrando va lo pasajero.
Un tiempo viejo que siempre será tu compañero.
Compañero de viajes al volar de las campanas.
Un año soplando se va con las velas apagadas.
Quien fuera día para parar al viento.
Quien fuera nube para soplar al fuego.
Un día fui lo que hoy mis ojos no ven.
Una noche era la que otra vez podré ser.
Pues ahí está. A ver que se os parece. Y el titulo ponerlo vosotros si quereis, claro.
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